о странномза дымным солнечным светом сегодня не видно медовых капель времени. подобный многоликому божеству, ты успеваешь быть одновременно всюду - в своих трех годах, разбитой коленке и обиде на маму, в своих семнадцати и первом неудачном поцелуе, в своих тридцати пяти и нудной работе, которая больше не интересует тебя, в своих семидесяти и одинокой старости... только на ту секунду, которая в это мгновение незаметно, медлительно и мгновенно, падает с небес в тягучее озеро твоего прошлого не смотрят твои глаза. из чего же на самом деле состоит память, если в ней почти нет ничего из реальности?