Песенка о плотнике
Когда я беру в руки брусок древесины,
Из которой может родиться
Табурет, часть двери или прочая чепуха,
Я часто спрашиваю себя, зачем я стал тем,
Кем стал?
Ведь сидеть можно на земле,
А двери нужны лишь нашему страху…
Пока оно было живо, это дерево,
Оно было прекрасно, как никогда не будет
Ничто, вышедшее из-под моей руки…
посвящается моему упрямству и граблям на золоченой ручке.
@темы:
Стиши,
Марсианские хроники