о странномза дымным солнечным светом
сегодня не видно медовых капель времени.
подобный многоликому божеству,
ты успеваешь быть одновременно всюду -
в своих трех годах, разбитой коленке
и обиде на маму,
в своих семнадцати и первом неудачном
поцелуе,
в своих тридцати пяти и нудной работе,
которая больше не интересует тебя,
в своих семидесяти и одинокой старости...
только на ту секунду, которая в это мгновение
незаметно, медлительно и мгновенно,
падает с небес в тягучее озеро твоего прошлого
не смотрят твои глаза.
из чего же на самом деле состоит память,
если в ней почти нет ничего из реальности?