куски стихов плавают внутри как размокшие газеты, не желающие срастаться краями друг с другом. вот и хочется то выть вьюгой, то расплываться в улыбке, как весеннее небо, то куда-то бежать, как молодая вода в середине апреля, то застывать на месте, обрастая мхом как старый валун. наверное, со всей определенностью сейчас можно сказать, что я чувствую себя живым. и что стихов, пока не успокоюсь, точно не будет.
знаете... всего вам доброго завтра утром. вот прямо как проснетесь :о)