Кажется, вокруг тьма, и лишь в моих ладонях,
Укрытый как в колыбели, теплится огонь.
Моя нежность, похожая на вздохи старого дома
И мерное шуршание прибоя вечером,
Совсем не та сила, которая может опрокидывать,
Разрушать,
Сражаться,
Заставлять двигаться,
Толкать вперед,
Сопротивляться…
Нет, она невесома и прозрачна,
Но ее сияние заставляет все предметы становится прозрачнее и невесомее.
Она цвета лиловых сумерек и сухой лаванды, и аромат ее горчит,
Заставляя глаза слезиться, а сердце жалеть об утраченном…
Об утраченном доме, об утраченной ясности, об утраченной близости…
И когда в ее сиянии я всматриваюсь в пустыню передо мной,
Я вижу цветущее дерево и тебя, протягивающую мне яблоко.
Ты говоришь: вкуси от этого плода, о муж мой,
И я сожалею обо всем.
И ни о чем не сожалею.