меня обуревает грусть, плотная как патока. хотел было нагородить стихов, про трансцендентное и иманентное всякое, как водится, но понимаю, что не надо... ни к чему это. объяснять и некому, и не за чем, на самом деле... поэтому пусть будет Ахматова, мое любимое:
ПЕСНЯ ПОСЛЕДНЕЙ ВСТРЕЧИ
Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.
Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: "Со мною умри!
Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой".
Я ответила: "Милый, милый -
И я тоже. Умру с тобой!"
Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
меня, может, и стало больше здесь, только вот причин быть здесь не очень прибавилось...